RESACA EUROCOPERA

HIP, HIP… Hoy murió Simone Ortega. Más de cinco millones de libros vendidos. Con ellos muchos españoles hemos aprendido a cocinar. En el mismo telediario que estos últimos días ha estado casi una hora hablando del exitazo de la Eurocopa, hoy sólo le han dedicado a esta señora unos escasos 15 segundos. Les falta ganas de informar y les sobra la poca vergüenza que tienen.

HIP, HIP… Quince mil españolitos se han gastado un pastón para ver in situ (algunos en plena calle, ante una pantalla plana similar a la de su casa) a los millonarios chicos de San Luis Aragonés. ¿Crisis? ¿Qué crisis? ¿Es normal este derroche de tiempo y dinero para ver un espectáculo que en tu propio salón te lo han metido gratis hasta reventar? En ciertas ocasiones la barrera de lo normal y lo anormal es tan difusa…

HIP, HIP… Tras ver un video de la Cuatro en que los seleccionados españoles, tras la victoria, llenan de líquido y porquería todo el vestuario, a uno le queda la duda si eso es lo habitual en estos casos. Dejar las instalaciones echas un asco no dice mucho de la educación de estos chicos, aunque a más de uno le encante tan bonito espectáculo y lo retransmita urbi et orbi.

HIP, HIP… No hay nada como ganar, ¿verdad, Luis? ¿Quién se acuerda ahora de Raúl? Lo cual prueba el absurdo de esos apasionados debates balompédicos, sólo aptos para cerebros con encefalograma plano.

HIP, HIP… Poco faltó para que en pleno campo de fútbol, en el palco, se hubiese podido celebrar un Consejo de Ministros y Ministras (ay, Bibiana de mi almeja…) de tanta gente politiquera como andaba por allí. Con Rey y todo. ¡Cómo saben utilizar el fútbolín a su antojo mientras, un suponé, le siguen haciendo ascos a la crisis galopante que tenemos encima!

HIP, HIP… Los números siempre al revés. Miles y hasta millones de personas vieron el partido y salieron a la calle a celebrar la victoria. Pero-cuantitativamente- más gente pasó del tema. Lo que no sale en las telemierdas no existe.

HIP, HIP… Hemos ganado… Pues sí, veintitantos millones de euros, que se repartirán los jugadores y cuerpos técnicos. La Federación de Fútbol también se ha llevado lo suyo. Algunos negocios (bares, sobre todo) han hecho buena caja. Pero los que dicen “hemos ganado” todavía no han recibido un duro. Ni lo recibirán, claro…

HIP, HIP… Ya no sólo están obligados a ganar. Luego vienen las celebraciones ante miles y miles de espectadores, cantando y bailando o haciendo el ganso en público. (¡Debería ser saludable tener un poco de sentido del ridículo!). Me pregunto si es necesario montar también estos numeritos a cargo del Ayuntamiento respectivo. Parece que sí y que las televisiones y radios se dan tortas por cubrir el “acontecimiento”. ¡La madre que los parió!

HIP, HIP… Aunque todavía sigue coleando la resaca eurocopera, ahora llega el momento de la cruda realidad: nos suben la luz en cantidad industrial, la inflación sigue por las nubes, la tasa de crecimiento se acerca peligrosamente al 0 % y muchos ya están sacando número para la cola del paro. ¡Ánimo, Cuatro, échale bemoles y saca a los ciudadanos a la calle, como has hecho con el fútbol, para que cante y baile ante el porvenir que ya está aquí!

HIP, HIP… ¿Y si no hubiera alcohol de por medio, habría tanta euforia, tanto brinco, tanto triunfalismo, tantas horas y horas gritando “semos los mejores” y tal y cual? Habrá que preguntárselo al tabernero de guardia…

HIP, HIP… ¡ZZZZZZZ,ZZZZZZZ,ZZZZZZ!

-OPÁ, PUDIMO –PUES NO ES PARA TANTO...

Lo decía el Ardilla tras las semifinales: “Opá, ya tamo en la finá y la vamo a ganá”. Tan seguro estaba el tío que hasta yo mesmo (perdón, yo mismo) empecé a creerlo. ¡El Puñetas, un ateo futbolero, creyendo en los milagros! Porque ahora es muy fácil, pero 44 años sin comernos un rosco son muchos años. Toda una vida, que tratándose de gente que ya peina canas, los convierte en incrédulos y hasta en herejes. La experiencia enseña mucho pero a costa de la pérdida de ilusión. A pesar del baño a los alemanes, siempre estuve en la creencia de que se produciría un fallo de última hora, un penalti injusto, un gol en fuera de juego o en propia meta y volveríamos a las andadas tradicionales o al victimismo de siempre.

-¡Honbre de pocafé, Puñetas! Si ezque no tedeja yevá porlos sentimientos, jodío, sino sólo porel serebro, y eso no sirve paná, que te lo digo llo…

-Pues quizás tienes razón, Ardilla. Pero como veo que ya has dormido la mona y la resaca, a ver, ¿por qué esta vez la cosa ha sido diferente?

-Pué porque esto chicos eran losmejore cuando tenían 18 años y 19 y saben lo que vale unpeine. Tíos jóvenes questán acostumbraos a ganá, la mayoría lídere en sus equipo, que han seguío formando un grupo que ya venía dantes...

-¿Y qué te parece esta explosión ciudadana de echarse al monte o a la calle para festejar un triunfo que en puridad sólo afecta a los que viven de ese negocio del furbo?

-Pero qué tonto ere, Pugnetas, paese que seas mi primo henmano… ¡To es negosio, tío! Hasta follá… Resibes plasé a cambio de pasta o aguanta el chaparrón a cambiode plasé… La gente lo pasa muy puta, tío… La gente quié dibertirse, mamarse medio bar pa orvidá los problema, quiere salí ala caye a desí que no son números, ni el do ni el cuatro… La gente segasta un pastón y se va pa Viena a pulirse lapaga extra y luego dio dirá… Tú é que ere mu aburrío, Puñeta… Muscha ironía, muscho palique y muscha tecla, pero no sabe viví la vía, capullo… Perdón, ya me entiende, cabronaso…

-Total, que de lo que se trata es de vivir los éxitos ajenos de unos millonarios indocumentados como si fueran míos y tomarlos más en consideración que si me hubiese tocado la lotería, ¿no? ¿Pero no ves en todo esto un exceso de triunfalismo, un chovinismo desmesurado, un no se qué abusivo…?

-¡Qué va, chavá! Lo qui ti pasa ezque noentiende la vida, tío… Que ya lo hemo hablao muscha vese, mamonaso… Si no vebé arcoól, como hase tú, no es ná bueno… Hay quexteriorisá lasesmosiones, pischa mía… Y si no puéde pues dale al trinqui… Hay quesalí a la calle pa argo má que a comprá el periodico y el pan, so lelo… ¿A que no tiés niuna triste bandera encasa?

-Pues no, Ardilla. Y mejor, porque si la tuviera me sonaría los mocos con ella… La única bandera en la que confío algo es en la blanca…

-Venga, corta el rollo, carabollo… Así no se pué viví, sin raise, sin identidá nasioná o cortijera, sin creensia en un país y ensu gente, tío, que paese tonto…

-A lo tonto, a lo tonto, Ardilla, me estás poniendo como un perejil. Un poco de respeto que soy yo el que te paga el viaje y las cervezas en tus visitas a estos campeonatos furboleros…, porque a ti que no te saquen de la pelotita, como si no hubiera otros deportes…

-Pué claro que losay…Lo que pasa é que vusotros, losaguafiesta y chuchurrío, los que pasai de los cinsuenta tacos jamá osaveis comío un rosco. Sí…, Manolo Santana…, el gó de Marselino…, y las seis copas duropa del Madrí. Aí sacaba to vuestro triunfitos, tío. La gente joben como yo tamos hechos dotra pasta y dotra historia, tío… No tenemo prejuisio y desimo arribaspaña como desimo dame un cubata, camarero… Somo virgene, el pasao no importa, si no tenemo futuro, tío, vamo a tené pasao…, así que vivimos la vía como viene, a plenitú y sacabó, tontolhaba, sacabó…, sin tanta filosofía ni tanta tontería. Losesrohe daora son Casilla o Xavi, como ante fueron Servante o Elcano, tío… Y ensima tan muerto y la pasaron canuta paque ahora nadie sacuerdeellos.

-Totál , que es más difícil y heroico marcar un gol a Alemania que escribir el Quijote o dar la primera vuelta al mundo…

-No tiés solusión, Puñeta… Ere serrao como un melon inmauro. Há como yo, no te pregunte tanto la cosa, bibe lo quese presenta y puntoi finá. ¿Ha entendío, titi?

-Solo sé que ya no sé nada, ni la hora que es, Ardilla… Pero mira, en algunas cosas tienes razón. Es sano y saludable ver a una gran mayoría de la gente que te rodea feliz y contenta, aunque sea por una tontada como un simple partido de fútbol. Es preferible vivir contentos, pero engañados, a seguir engañados (nuestro estado natural) y encima estar enfadados o tirándonos los trastos a la cabeza. Así que esta noche pienso dedicar mis oraciones laicas a San Iker, San Cecs, San Torres y San Luis. ¿Qué te parece? Que sus bendiciones casi juveniles llenen mi alma de paz y dicha. Y mañana, que salga el sol por Antequera…

-Ya veoqueere má inteligente deloque suponía.. ¡Así megusta, Juanelo! ¡Vivaspaña, arriba españa, ole españa, jodía españa que por fin disfruta toa junta con losexitos de unos chavale suyo! Anda, venpacá, quezta vé invito yo…

AYER LO ECHABAN CON CAJAS DESTEMPLADAS, HOY NO QUIEREN QUE SE VAYA. ASÍ ME GUSTA, COHERENCIA ANTE TODO...

OPÁ, YATAMO EN LA FINÁ Y LA VAMO A GANÁ...

¡Qué contento toi, ridiela! Y qué mamao, tíos y tías, pero esque porla tierra del pan de Viena ay que darle ala serveza pa compensá, no? Gueno, pos aquí estoy ante vusotros por curpa del Puñetas, que si no lloestaba aora mesmo dando má botes que las tetas de una balonsestista. Menó má questoy mu contento, tíos y tías, porque nosólo Ezpaña a ganao oi a la Rusia sino ca demostrao loke nunca ha demostrao astaora, qué es un equipo damigos y no un saco de papas, como loera casi siempre.

El partío con la rusia lo e bisto en un bar de Viena, agarrao a una botella cervesa. Es que sin arcoól esto no es lo mesmo. Allí tábamos munchos mamándola viva, aunque los rusos má toavía, kele dan al bozka como si fuera agua. Se be que dende aquel gol de Marcelino le tenemo comía la morá. Y gueno, mu bien, tíos y tías, hip, hip…Más contento quesi mubiera tocao la lotería naviá. Así sí se pué presumí de sé español. Con villa, torre, iker y la compaña… Y ez que no veas comojuegan los tios, que paese questén ar frente una apisonaora hasiendo er metro Málaga. ¡Tres rosco de anís lemos cascao a los rusos esos de la rusia! Y Luí, asiendose ya el turco. Ahora quele llegan los besuqueos y las parmaditas enla espalda, va el tío esaborío y se quié dejá bigote…

Gueno, mi primo er Koala ya podrá vorvé a cantá aquello del opá, voy a ganá la finá…poque la vamo a ganá, ante los brutos esos delos alemane. Ya no nos para naide, tíos y tías, hi, hip…hurra! Ganaremo la urocopa, canonisarán a Iker, en Liverpó harán sir a Torres y de Raú no sacordará ni dio. ¿Cómo van a echá a perdé esta ilusión que tenemos tos los ezpañoles y parte de losextranjeros? Ya nos toca chupá alguna copa, no? Joé, que Manolo el der bombo lleva ensima má kilómetros quel Fugitivo y antoavía no sabe lo ques comerse una roscona… Y ya no pué má, que er tío merese la medalla al mérito al trabajo… Eh, Sapatero…, ya saves lo que tiés casér kuando ganemo lurocopa. Ah, y no vengas paquí, tío, casta ahora nos ha sentao mu bien tu ausensia. Anima desde la moncloa con un brujo al lao, majo, que será mejó.

Seguro toi quel Puñeta estará hasiendo los papele y las maleta pa salí der paí. No pa venirse a Viena, no, sino pa exiliarse dEspaña hasta el domingo. Yo lo quiero muncho poque me paga eztas borrachera y me saka del cortiho, pero er tío é mu raro y seguro eztoi que tanto hablá de furbo le proboca urticaria. Perdonarle, hijos míos, ez que é mu serebrá, sólo piensa con la cabesa y, claro, asín está, que no disfruta lo que tié que disfrutá cuando veuna pelota corré po el césped. Pero tanbien sus digo quées mu exagerao y quele gusta llevá muscho la contraria. ¡A mí siempre me dise quescribo mu bien, fijaos vosotros, la caradura que tié el tío!

Como oi toi inspirao poque España he hecho un partidaso y poque metomao ya dié cervesas, pediría a to los ezpañole de buen corasón que resen a tó sus santos paque er domingo ganemo a esos brutos delalemania. Sepa dio kuando nos veamo en otra como esa. Pero no seamo aguafiesta, tíos y tías, disfrutemo aora que poemo, ca luego, kuando sacabe lurocopa, ya vendrá el tío Paco, hip, hip. Yastamo en la finá ¡y la vamo a ganá!, que po cuanto?, pué por setesientos dose gole a sero. Villa marcará más de sien y hasta Luí hará un golillo de farta, ante de largarse ala Turquía esa a entrená a los tíos del bigote.

¡Viva Ezpaña, viva la madre superiora y viva san lenin! Hip, hip, eztoy que se me sale la orina hasta po las orejas. É lo malo de la serveza, pero no tó pué sé felisidá completa, eh, Puñetas?….

ESPERANDO LA VICTORIA DE NUESTRA LEGIÓN FUTBOLÍSTICA

El articulillo del miércoles lo pasamos al jueves, día en que la selección española de la cosa conseguirá pasar a la Historia -con mayúsculas- tras su segurísimo triunfo sobre la pérfida Rusia. (Los medios caquiles han acabado convenciéndonos: el partido eurocopero de las semifinales será más interesante que la epopeya de Cristóbal Colón, que el descubrimiento de la penicilina y hasta que el de la Viagra). Nuestras huestes están dispuestas a todo, incluyendo la defensa del honor patrio, tan decaído últimamente por la crisis económica y otras perlas más soterradas pero no menos sorprendentes.

¡Ánimo muchachos, dadnos un poquito de felicidad!
¡Viva el nuevo opio del pueblo!

PD1: El entrenador antes denostado, un tal Luis Aragonés, ahora poco menos que es un estratega superior a Julio César. ¡Lo que cambian los tiempos!

PD2: Aviso que será el Ardilla quien nos contará el evento histórico que se avecina. Que no nos pase ná…

EUROCOPA: ESPAÑA-ITALIA, EL PARTIDO DE LA MEDIOCRIDAD

Acaba de finalizar el partido de cuartos de la Eurocopa entre España e Italia, con triunfo final de España en los penaltis, y ahora mismo hay un sonido ensordecedor en la barriada: bocinazos de coches, cohetes, gritos de oé, oé y todas esas chilicuatreces que se le ocurre al personal cuando su equipo gana un partido superimportante. Y en medio de esta vorágine va el menda lerenda, o sea el Puñetas, y se planta con ese titular absolutamente provocativo sobre la mediocridad de un partido que, si no llega a ser por la emoción del marcador, hubiera abandonado a los 20 minutos de comenzado. Dicho de otra manera: si el partido hubiese sido amistoso, mis bostezos hubieran sido de campeonato y me habría largado de la televisión a las primeras de cambio.

Algo tiene el fútbol de religión laica o de comecocos cuando lo bendicen. Pienso que es el único deporte de los existentes (escribo a bote pronto, o sea que a lo mejor hay algún otro), en el que puedes tirarte 120 minutos haciendo el panoli como espectador que busca un espectáculo medio decente, incluyendo algún golete, y acaba el tinglado con la ruleta rusa de los penaltis. Un deporte que, visto lo visto, se sostiene fundamentalmente por la doble emoción: la del marcador y la de la torpe suposición de que los equipos nos representan, o sea, que jugamos nosotros mismos. Vistas así las cosas, el “espectáculo” funciona sin necesidad de espectáculo: ni goles, ni grandes jugadas, ni nada. Pura emoción y al final, casi por cansancio, alguien tiene que ganar. Esta vez, por fortuna, le tocó a España. Si hubiese sido al contrario, ni cohetes, ni bocinazos, ni gaitas. Tarari que te vi y otra vez será.

Francamente, ha sido un partido muy mediocre. Con escasas jugadas de gol. Con estrategias conservadoras. Con unos jugadores cagaditos de miedo por perder y también por ganar. Con un árbitro mediocre equivalente al policía que te pone una multa por circular hablando por el móvil y te deja sin sanción cuando vas por una autopista en dirección contraria. Con unos entrenadores cuyos cambios estratégicos les han salido por la culata. Con unos ases millonarios que son incapaces de meter un vulgar golillo en la portería contraria. Tanto Buffon como Casillas han sido otros espectadores más, quitando un par de actuaciones estelares porque no había más remedio que hacerlas. Así que los entrenadores, jugadores y el árbitro han recibido afortunadamente lo que se merecían esta noche: treinta minutos más de trotar errantemente por el campo de juego. Y digo errantemente porque las redes de la portería es que ni las olían.

Ver a Italia jugar un partido de futbolín es como contar ovejitas luceras. Defensa, defensa y defensa. Luego echan la caña y alguna vez cae algo en el anzuelo. A España la conocemos demasiado bien. Mucho toquecito, mucho tran-tran pero a la hora de dar un buen tortazo en la red contraria, se las ve y se las desea. Quien vaya buscando espectáculo, que se olvide. Claro que a los creyentes del invento eso les da igual. Si ya lo dicen: ganar es lo único importante, aunque sea en el último minuto y de penalti. Pues mismamente hoy, oiga…

Claro que ha habido alguien que viendo el partido (dejemos a un lado la emoción del resultado, porque para ese viaje no hacen falta tantas alforjas, tantas páginas de periódico, tantos telediarios y tanta martingala) que se ha debido aburrir tanto como el Puñetas: la reina Sofía. Cuando veía que todavía tenía que aguantar otros treinta minutos de aquel suplicio (el fútbol le repatea) ha debido ciscarse en todos los santos. En fin, que el próximo rival será Rusia y no quiero ni pensar las campanas que se van a echar al vuelo en este país ante el partidín del próximo jueves.

Mientras, los cohetes siguen sonando en la calle. Raro sería que algún descerebrado no pasase esta noche en el Hospital con la cabeza o la mano abierta. Por de pronto ya oigo al camión de los bomberos con sus sirenas a todo trapo. Y es que, tanta emoción contenida, acaba desahogándose de la peor manera posible. Así somos de burros los bípedos humanos, pero unos más que otros. Especialmente los que viven el fútbol como un desahogo de sus instintos o frustraciones. Ni siquiera cuando “ganan” saben hacerlo con hidalguía, mesura o fair play. ¡Al diablo con ellos!

Y a todo esto, el Puñetas tiene desplazado a Viena al Ardilla, pero el tío todavía no ha dado la cara en esta Eurocopa. Hoy le esperaba a estas horas para que añadiera algo más juicioso a esta rápida crónica, pero se ve que el tío estará mamándola en algún garito o en plena calle, celebrando también tan histórica victoria sobre Italia. Pues nada, le leeré la cartilla (buena falta le hace, con la cantidad de faltas de ortografía que peina) y espero que esté con ustedes el próximo jueves para cantar las loas epopéyicas y siderales de los boys de San Luis, el chico de los recados futboleros de Villar. Que ustedes lo pasen bien y que no se les suba la victoria a la cabeza. Al personal se le conoce mejor en los grandes momentos, en los de la euforia y el triunfo. Claro que algunos están tan poco acostumbrados…

EL PUÑETAS SE DESNUDA - UNOS CAGADOS Y OTROS LANZADOS

De un tiempo acá, a los deportistas y deportistos (¡gracias, Bibiana, Ministra zetapiense, por el cachondeo que has tr-Aído al lenguaje!) les ha dado por quitarse ropa y mostrarse en cueros vivos, enseñando -eso sí- sólo lo políticamente correcto. Casi siempre la razón suele ser altruista, aunque también los hay (y las hay) que se ponen en porretas simplemente porque les apetece o les pagan unos eurillos extra que nunca vendrán mal para costearse la hipoteca. Chicos y chicas jóvenes y jóvenas, con unos cuerpos bien formados y mejor alimentados, que se desnudan para darnos envidia cochina. A ver quién es el guapo/a que no siente morbo ante esos cuerpazos…

El último desnudo del que tengamos noticias ha sido el del tenista Verdasco, que lo hace defendiendo una buena causa: la lucha contra el cáncer. Lo que no entiende muy bien el Puñetas es porqué el desnudo es la mejor manera de demostrar esa solidaridad. ¿No sería mejor dar una ayudita a las organizaciones científicas en dinero contante y sonante y dejarse de sesiones fotográficas en cueros vivos? Claro que el morbo y la curiosidad por verle los perendengues al famosuelo o famosuela de turno vende más que un vulgar desnudo de cerebro.

Aprovechando que hoy toda España y parte del planeta está viendo el partido de la Eurocopa esa contra Grecia, aunque no sirva ni para una chicha ni para una limoná, el Puñetas no quiere ser menos que esos deportistas que salen ligeritos y ligeritas de ropa (¡gracias, Bibiana, de nuevo y nueva!) y decide también desnudarse para el gran público. Como es más bien vergonzudo, lo hace en el día de hoy para pasar lo más desapercibido posible, aunque ya podrá decir a sus nietos y tataranietos que él también se quedó como su madre lo trajo al mundo ante una gran concurrencia de anónimos voyeurs.

-¿Y por qué causa benéfica lo hace usted, ilustrísimo Puñetas?

-Pues por ninguna, carísimo. Sencillamente porque me sale de las pelotas, que para eso lo hago en una bitácora deportiva como ésta. Sólo le pido un pequeño esfuerzo, ya sabe, mi timidez casi enfermiza... ¿O debería decir “enfermizo”, querida Bibiana? PULSE EL ENLACE, carísimo, SI SE ATREVE. No se pierda la excepcional oportunidad. ¡El Puñetas lo enseña todo, todito todo…! Y lo hace a todos y todas, claro y clara...

UNOS CAGADOS Y OTROS LANZADOS

Todos querían que fuese Rumanía quien se clasificase en la Eurocopa para los cuartos de final. Tenemos tanta confianza en la selección de Villar que pensar que nos pudiera tocar Italia o Francia nos daba el telele. Si por algunos fuera, deberíamos jugar en cuartos contra Andorra, en semifinales contra Mónaco y en la final contra Gibraltar. Un camino de rosas para que los millonarios chicos de San Luis no se hernien y todos podamos presumir de campeones europeos.

Todos estaban seguros que Holanda empataría o sería derrotada por Rumanía para así dejar fuera del torneo a italianos y franceses. Y de paso nos hacían un favor, claro. Pero los holandeses sí que tienen confianza en “su” selección, así que ellos querían ganar y ganaron, claro. Ahora, todo el mundo está cagadito de miedo porque las legiones romanas futboleras siguen vivitas y coleando. Jodé, con lo bien que lo teníamos esta vez si nos hubiera tocado Rumanía…

Y mientras que unos van con el mal olor entre las piernas, otros se lanzan en plan suicida. ¡País de extremos! Guardiola, el nuevo entrenador del Barça, con un historial blanquísimo a sus espaldas (del que ya empieza a presumir, como la ministra Bibiana), no tiene duda alguna: en el Barcelona sobran Ronaldinho, Etoo, Deco y hasta el tío que riega el campo. ¡Epa yaaa, pista para el nuevo rey del mambo! Igualico que el extinto Frank R., tan comedido y equilibrado... Nada más abrir la boca don Pep ha destrozado ya media vajilla. ¿Pondrá en lugar de estas porcelanas los platos de loza que ha estado entrenando en el Barça B? ¿Piensa ganar la Liga con cuatro medianías recién llegadas al equipo? El tiempo lo dirá, pero este suicida futbolístico, por muy nativo y autóctono que sea, no dura ni dos telediarios. Y si no, al tiempo, que es muy puñetero y suele poner a cada uno en su sitio. ¡Pista para el lanzado, que viene echando leches!